siento que la famosa
felicidad
es un enano que no llega a 1 m .,
y a veces me sigue la pista
y levanta la cabeza y la
mirada
para preguntarme:
¿te rasco las pelotas?
y normalmente le respondo:
ahora no me pican.
he frecuentado la coctelería
una vez más,
sorbiendo un poco de T.
Sunrise,
de
Manhattan, de Gimlet, de Absenta 89,9 %....
y al resucitar resacoso
horas más tarde
siento ganas de llorar,
cagar,
vomitar y mear (al mismo
tiempo)
pero sólo saco bilis
y reservo el resto.
siento mi desacierto como mujeriego,
siento a Front 242 (official
version, 1987),
el reloj vociferando otra
vez....,
siento como la voluntad de
los instintos
me abre en canal......
siento más que nunca
que esperar sigue siendo
el mejor crimen de los
muertos...
siento que tus antepasados
no hayan podido hacer
trompos...
siento arcadas en un
mundillo arcade;
siento a veces que no siento
y me siento y tecleo
o pulso
o agrando algo
agradecido del asiento...
siento cada tormenta
de ojos alcantarillados
pero me escabullo,
me rehago como malezas,
archivo mis duelos,
desatiendo mis orificios...
confiando en que
no se atrevan
a enterrarme olvidando que
traté
con los bordes
y procuré
no caerme
rápido.
2
de agosto
de 2011,
dsbrdr.
(incluido originalmente
en OTR@S Y POCO MÁS,
Autoeditado en noviembre
2011)
