UNA SOSPECHA

sospecho que originalmente, 
en tiempos sin red 
con ideales convenidos, 
cosas como el incienso, 
pétalos, anillos, baladas, 
cartas, poemas, bodas, la media luna, 
la luna entera, el buen vino, 
el no tan bueno, la dulzura 
o la bravura y chopocientos temas más 
se destinaban a hacer del amor 
algo sagrado, descomunal, 
resplandeciente. 

pero claro, también sospecho 
que no huele bien todo el incienso; 
que hay pétalos de plástico 
y anillos que hieden; 
que hay baladas insoportables 
y cartas con códigos de barras; 
que muchos poemas no endulzan 
y a las bodas no van vagabundos; 
que la luna sale 
también para psicópatas 
bebiendo vino dulce o no dulce 
y la bravura tiene que ver 
con tener cojones... 
los cuales a nadie se le vacían solos. 


12 
de mayo 
de 2016, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en LO NORMAL SALE SANGRANTE, 
autoeditado en septiembre de 2016)

CIEGO DE NADERÍAS

es aplicable 
al amor desmedido 
encariñarse con defectos, 
contrastar virtudes y 
tragar saliva 
revisando el monedero, 
y cuando deberse 
a su giros y palos 
vale para ir muriendo, 
ciertas rarezas curan y 
cierta soledad crea héroes. 
la cagada en ello 
que da perdición es 
escandalizarse 
por taras mostradas 
en pasos vigilados. 
los pasos superables 
hacia metas logrables 
hacen, dicen ojos 
seguidores de 
otro tiempo hacia 
otro ritmo, 
ruidos que se malvenderán. y 
ruidos también hacen las balas 
de ir tirando pese a todo 
(a todo lo que recarga 
la recámara con cuidado)... 
el quid del rollo es, cómo no, 
que hacer que no te den 
unas pocas putas balas 
te lleve a un blanco 
donde ponerse ciego de naderías 
no sea tu último grito. 


27 
de agosto 
de 2015, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en CIERTO VERDOR, 
autoeditado en octubre de 2015) 

NO OS GUSTA JODER ASÍ COMO ASÍ

9:33 de la mañana de un jueves laborable tan por matar como cualquier otro de otras semanas laborables matadas por y en nombre de y memorias de: matones, mataos, muertos, medio muertos... por protectores de vidas prestadas poco queridos con carisma en el culo también. Jona Tascado es uno más entre el montón d' esos últimos; cumplidor de su deber por un buen sueldo, empleándose a diario como un chico duro y serio que procura que las decisiones de legisladores se respeten. 

Impera neblina estirada en un cielo de postal suiza, pero un gordete tímido sol amenaza con imponerse de un momento a otro repartiendo rayos a buen ritmo.

Jonathan (siempre ha deseado ser llamado así desde que se incorporó al cuerpo pero sólo su abuela cuando vivía lo hacía, y al hacerlo él la acariciaba mientras ambos sonreían como bobos tocones) ha madrugado por fin (patrulla por las noches, estudia francés por las mañanas) con una extraña angustia destemplándole los pezones, las orejas, la sonrisilla de poli majo que le caracteriza y tan poco le ha ayudado a desfogarse ya con 38 tacos. Se asea, se uniforma, consume manthiato en el que moja magdalenas y conduce su 320 plateado reproduciendo drum and bass muy oscuro hasta la comisaría. Se planta frente al despacho recién repintado de su superior rascándose con la mano izquierda la nuez de arriba abajo. Da tres toques suaves y espera. Todo cristo debe d' estar almorzando.

Superior- ¿Qué pasa ahora?

Jonathan- So-soy Jon... Jona, je-je-jee-fe.

S- Pasa, Jona, ¿qué pasa?

Su superior, con los mocasines sobre la mesa de aglomerado, una horrenda camisa naranja desabotonada y mirada con aires de torero en paro sorbe café solo ruidosamente. Ha cambiado de peluquín. Jonathan lo nota nada más aproximarse con cara indiferente.

S- A ver, atascado, cuéntame qué le carcome a un hombre de tu nivel a estas horas.

J- Pu-pues no, no lo ssé bi-bien, pee-pero algo me-me di-dice que ano-anoche pa-pasé por alto un ma-mal ro-ro-rollo.

S- No empieces con tus memeces. Ve al grano, o al menos al principio del grano. No he almorzado.

J- Pa-pa-patrullaba con A-a-anita y vi-vi-vimos compor-comportamiento ra-raaro de-dentro de un Co-co-corolla en el parking de-del Ca-ca-carrefour de las afueras, je-jeffe.

Su superior quita los pies de la mesa. Se retrepa en el sillón de 250 euros. Lleva nueve meses enamorado de su casero casado. Hace un año que su madre, tras incautarle coca y pasaportes falsos, ya no es capaz de tolerar sus mentiras de vicioso cincuentón.

S- Jo-der con el encasquillado... ¿qué visteis exactamente?

J- Un ne-ne-nene negro de-dentro.

S- ¿De un Corolla?

J- Sss-sí.

S- ¿Y no hiciste nada de nada?

J- Nnn-no, no... no hacía nada de na-nada.

S- ¿Cómo estás tan seguro?

J- E-espe-pere, je-jjefe, no he di-dicho que-que yyo no hici-hiciera nada. Él no-no ha-hacía na-nada.

S- Jodido rallao. M' estás jodiendo el tiempo y los nervios. ¿Qué hiciste entonces?

Justo entonces, tras tres nuevos toques suaves, entra Tania, la telefonista china, con excesivo colorete, moño de pelo rosa, ojos chinos apagados y vestimenta seria en un cuerpo nueve y medio. Con movimientos serios para un cuerpo de nueve y medio en una vestimenta seria da tres largos pasos estudiados, se acerca a la mesa (ya sin pies sobre ella) y recoge la taza sin café. Jona le radiografía la seriedad de los labios juntos.

S- No, no. La cucharilla déjala ahí. Me gusta.

T- Lo que usté oldene.

J- Ta-tania... ¿ha-has escuchado ya a-aquello que te-te di-dije?

Tania despega el auricular de su oreja derecha. D' el que le cuelga por el hombro izquierdo se percibe reggaetón. Tania está diarreica. Su hermano quiere montar otro bazar. La soja... la soja; puede que no fuera tan de primera calidad.

T- ¿Peldona?

J- Sss-sí... a-aquello que te re-re-recomen-comen-dé.

T- No lecueldo, ¿qué me lecomedaste?

J- A-aquel gru-grupo que-que mo-mola, Ar-ar-arcade Fa-fa--faiar.

T- ¿Alcalde falla?

S- A ver, a ver, atascado, estás cansándome. ¿Aquí se viene a ligar recomendando mierda o a combatir el mal?

Tania se ajusta el casco colgante y con media sonrisa repite los tres pasos a la inversa. Jona siente que se le encabronan los modales, poco a poco.

S- Vamos a ver, zopenco, ¿qué hacía un negro anoche en un Corolla en el parking de un Carrefour?

J- Nnn-no lo sss-sé, je-je-je-ffe.

S- Menudo poli de mierda estás hecho. ¿Que no lo sabes?

J- Vvv-vi a-al-algo rubio mmm-mo-moviéndose dentro.

S- ¿Algo rubio moviéndose dentro? ¿Tú en qué puto idioma hablas, tarao?

J- Sss-ssseh... Ddd-de arriba abajo. Mmm-me acerqué. Bbb-bajé de-del co-coche. A-aaanita no se a-a-atrevía.

S- ¿Qué era eso rubio? ¿Un transexual? ¿El negrata se hacía pajas con una linterna? ¡Contesta, Tascado!

J- Jjj-je-jefe, nnn-no se po-ponga así. E-e-era una ru-rubia. Cre-creo que le-le es-es-taba pra-practicando u-una fe-felación.

S- ¿Desde cuándo hablas así? ¿Eres marica o qué? ¿Hablaste con ellos? ¿La pillaste en pleno acto?

J- Lll-los vi, pe-pero la-la rubia ya no se-se movía.

S- ¡Cagonloslocos! ¡Anormal del infierno! ¿Qué viste?

J- U-u-una co-cosa blanca e-en la-la-la ba-barbilla de la ru-rubia. Nnn-no me ha-hable aa-así, je-jefffe.

S- ¿Que no te hable así? A mí no me des órdenes, lerdo. Escúchame bien: eso pudo ser farlopa o algo similar y tú te plantas aquí, tan campante, soltando que no hiciste nada. Esto es grave, Tascado.

J- ¡SSS-SÍ HICE ALGO, JE-JE-JE-JEFFFE!

S- ¡A MÍ NO VUELVAS A LEVANTARME EL TONO D' ESA VOZ ENGATILLADA! ¿QUEDA CLARO? ¿Hiciste algo? ¿Algo como qué? ¿Como qué? Es sólo eso, estúpido, sólo eso, hacer. Haz algo, y puede que la muerte te resulte menos indigesta. Di, ¿qué hiciste?

Jona tiene el corazón a ritmo de schranz. Ve la cucharilla manchada de café junto a una pluma de buen tamaño. Su superior estira el brazo derecho. Agarra la pluma. Juega con ella. Sigue retrepado. En ningún momento Jona piensa en sentarse. Sentarse lo enervaría más. Mucho más.

S- Vamos a ver, mal madero, a ver si lo he enten...

J- ¡NO SOY UN MAL MA-MA-MA...!

S- ¡NI SE TE OCURRA INTERRUMPIR DE NUEVO A UN SUPERIOR, ROÑA TORPE! ¡SIÉNTATE, M' ESTRESA LA HOSTIA VERTE AHÍ DE PIE TANTO RATO, PARECES UNA POLLA QUE HABLA! ¡VENGA, SIÉNTATE, COÑO!

J- Nnn-no me hable a-a-así, pp-por fa-favor. Pre-prefi-fiero no-no-no hacerlo, je-jeje-fffe.

S- ¡SIÉNTATE!

Jona, restregándose sudor recién generado por las cejas, con nervios desde los talones hasta la coronilla, encaja su culo de mal asiento en un mal asiento. El gordete tímido sol se le ofrece por encima del peluquín de su superior, a través de un cristal reluciente. El resto del cuerpo debe de andar de cháchara y fumeque. Al suyo le rondan otras intenciones. La tensión, una tensión sin tartamudeos en aumento, se sienta entre Jona, la mesa y su superior jugueteando con la pluma de buen tamaño.

S- Tascado, ¿cómo sabes que no era coca?

J- Lll-lo sé, je-jefe.

S- ¿Ah, sí? ¿y por qué lo sabes? ¿sabes diferenciar el aspecto de la coca del de la harina?

J- Eee-e-e-ssso cre-creo, je-jefe.

S- Ya. Pillo. Y... supongo que... lo dices por experiencia, ¿cierto, Tascado?

J- Mmm-más bien intuición pro-profesional.

Su superior deja de sobetearse el paquete bajo la mesa.

S- Ya. Pillo... claro. Tascado, ¿qué edad tenían?

J- ¿E-e-e-edad?

S- ¡SÍ, E-E-E-EDAD! Eso que dicen que no perdona.

J- Pp-pues nn-no lll-lo sé, je-jefff...

S- ¿CÓMO? ¿INSINÚAS QUE NO PEDISTE IDENTIFICACIÓN? ¿ACASO INSINÚAS ESO, PUTO CABEZA HUECA?

J- Je-je-jeeefe... re-res-pé-péteme.

S- ¡CONTESTA A LA JODIDA PREGUNTA!

J- ¡NNN-NN-NO!

S- ¿NO QUÉ?

J- Q-q-qque nn-nnn-no lo-lo-lo hi-hice. No.

S- A ver si lo he entendido bien. Ves a una parejita poniéndose a gusto de farlopa de madrugada en un Corolla aparcado en el parking de un centro comercial y lo único que haces es... ¿mirar? ¡LO ÚNICO QUE HA...!

J- ¡NNN-NN-NO! ¡DÉJEME QUE LE...!

S- ¡HAS VUELTO A INTERRUMPIR, ESCORIA! Escúchame bien, incompetente. Ahora yo preguntaré lo que quiero saber y tú contestarás lo que debo oír, ¿QUEDA CLARO?

J- PE-PE-PERO JE-JE-FE, DE-DE-DE-JE QUE LE CUEN-CUEN...

S- ¿¿QUEDA CLARO??

Vuelve a chorrear sudor. Más rápido y más caliente por las cejas de Jona. Tania lleva un buen rato cagando blando, pero aun así no renuncia al dedillo, ignorando los gritos retumbantes de dos tabiques más allá.

J- S-sss-sí, je-jefffe.

S- Bien. Entendámonos.

Jona agacha la cabeza. Seguir sentado empeora mucho el asunto. Se palpa las rodillas, los antebrazos, las costillas. No hay nada que pudiera sentarle mejor que levantarse. Lo intenta sin permiso, pero su superior...

S- ¡TÚ NO TE VAS DE AQUÍ HASTA Q' ESTO S' ESCLAREZCA!

Jona aprieta los dientes. Vuelve a la mala silla alterado pero entendiendo que necesita dar con una solución para poder dormir. Dormir, piensa, se convierte en algo innecesario cuando...

S- Aclaremos esto, pringao. ¿A qué hora pasó?

J- So-so-sobre la-las dd-do-dos y cu-cuarto.

S- ¿Estaban solos?

J- Ss-su-su-supongo.

S- ¿Cómo que supongo, EH?

Jona se achica un poco más cuando su superior acompaña el tono agresivo con un hostión con la mano abierta a la mesa.

J- Y-yy-yo nn-n-no vi a na-nadie más e-en el bu-buga.

S- ¿Revisaste el maletero?

J- ... Nnn-no...

S- Puto imbécil, ¡CAGONTUPUTAMADRE!

J- J-je-je-je-jefff...

S- ¡CÁLLATE!

Su superior le da vueltas y más vueltas a la pluma de buen tamaño. Ya no está tan retrepado. También suda, pero no tanto por las cejas. Tania pierde el buen ritmo por momentos. No se ha dado cuenta de que falta papel higiénico. Jona clava ojos como platos en la cucharilla, en la parte más marrón. La temperatura en el despacho sube aunque el aire acondicionado funciona perfectamente.

S- ¿Qué aspecto tenían? El negro, ¿era fuerte? La rubia, ¿llevaba escote?

J- Mmm-me pa-parece...

S- Vale, vale, vale, suficiente.

J- ¿Su-su-suficiente?

S- Tascado, ¿qué paso al final?

J- Je-je-jefffe... la-la solu-solución no fue fá-fá-fá...

S- Vale, vale, vale, suficiente.

J- ¿Q-q-qué quie-quiere de-decir... je-je...?

Su superior se pone de pie bajándose la bragueta, despacio. Tascado agarra la cucharilla con disimulo, despacio.

S- Ya te doy yo la solución, atontao... sé que no amas este trabajo pero te jodería mucho perderlo... y sé que a los cortitos como tú les cuesta mucho al principio... Sé bien también que no os gusta joder así como así, pero cuando hay que hacerlo hay que hacerlo, así q' entiéndeme... no puedes venir aquí a esta hora con semejante cagada y pretender largarte como si...

J- pe-pe-pe-pero je-jefe... de-deje que l' ex-pli-pli...

S- ¿¡QUÉ TE TENGO DICHO, ATASCADO DE MIERDA!? ¡¡¡NO ME INTERRUMPAS!!!

Dicho esto, con la culebrilla fuera, su superior trata de agarrar fuertemente el cabello de Jona. Jona esquiva el agarrón con un perfecto quiebro, lanzando con los gemelos la mala silla un par de metros atrás. El de la culebrilla y la pluma se aproxima a Jona, bordeando la mesa deprisa. Descubiertos todos los sudores, ambos descubren sus desesperaciones. La verdad parece no querer salvar a nadie entonces y Jona estira el brazo izquierdo hacia la chaveta de su superior con la cucharilla bien sujeta con todos los dedos... y acierta clavándosela por el mango (hasta que sólo se ve la parte manchada de marrón que pronto será roja) en la oreja derecha de su superior justo a la vez que su superior alarga el brazo derecho y la mano que sujeta con todos los dedos una pluma de buen tamaño... y acierta clavando la punta en la yugular de Jona. La sangre corre sin trabas (con o sin ellas ha corrido siempre). El split está programado a 19 grados.

Tania ha recuperado el ritmo de lo que la evade mejor. Se cerciora del papel faltante. La batería en su móvil marca 3%...

Aún harán falta lentos minutos de un jueves laborable para que la sangre de los cuerpos de Jona y su superior traspasen la puerta y alerten al resto del cuerpo... pero del bolsillo delantero de Jona está a punto de caer una papelina que le ha salido gratis (y ni la ha abierto)... mientras en el parking de un Carrefour hay un enorme negro magullado durmiendo dentro de un Corolla y una cajera rubia horrorizada está llamando a la policía local justo 3 minutos antes de entrar a trabajar. Nadie va a contestar... 

8 

de octubre 

de 2012, 

dsbrdr. 

(incluido originalmente 

en POR DONDE VAN OTROS TIROS, 

autoeditado en junio de 2015)

POLLESÍA

paseé, entré y pedí café 
en un ciber-paki-café. 
me senté 
en una de las pantallas 
no a la vista. 
3 o 4 pipiolos jugaban 
a pegar tiros sin parpadear 
en otras pantallas a la vista. 
un paki pronto me puso 
una taza junto al teclado 
y navegué. 
quise enterarme 
de detalles, 
de un poco 
del trasfondo 
de algo 
puerco y poético 
que iba pronto 
a estrenarse en dos partes; 
vivencias de una ninfómana 
o algo así, 
del provocador danés ese: 
lars von trier.

de él lo había visto casi todo, 
y no dar con algo 
en la red que me sedujera 
estaba enfermándome. 
los de los tiros no me veían 
y enfermándome me calenté. 
habiendo gastado 50 céntimos 
busqué guarradas y di 
con muchas 
en muchas categorías. 
el jefe paki fregaba vasos 
o algo así pero vi cerca, 
en la pared, 
una cámara. 
me palpé por fuera 
bajo la mesa el paquete 
y cliqué en varios vídeos: 
en uno una zorrubia mamaba 
entera una tranca 
que salía de un agujero 
de la pared del baño; 
en otro a una pelirroja tetona 
la enculaban 7 brutos negros 
(por turnos) 
y luego 
(por turnos también) 
se le corrían unos dentro 
y otros en la cara; 
en otro un tío 
que no se me parece 
se follaba 
a 2 fogosas húngaras macizas 
que acababan de lengua a lengua 
pasándose su semen... 
viendo ése 
vigilado por la cámara 
sin sacármela me corrí 
(a veces con tanta calentura, 
sin pajearme, sobándome podía). 
tras ése vi 
otros más extremos, 
otros graciosos, 
otros con cierta elegancia; 
en fin, ni aquello tenía fin 
ni yo vergüenza, 
pero sí ganas de más y más 
explícito marraneo 
(esperando que von trier 
hiciera arte con el trasfondo 
de su nueva película) 
cuando un presunto 
mensaje del gobierno 
llenó mi pantalla no a la vista 
(incluyendo foto de mí) 
diciendo, en resumen, 
que era malo ver lo que veía. 
no lo leí todo 
y todo se me bloqueó. 
fui a la barra y pagué el café 
y los diez minutos de conexión. 
me saqué unos cuantos 
poemas del bolsillo del pantalón 
y le di un par al paki. 
el paki preguntó 
-¿qué es esto?- 
y le respondí 
-poesía mía-. 
-¿cómo? ¿pollesía?- 
-eso es, sí, 
un poco pollesía sí que es-. 
se quedó mirando los papeles. 
yo comprobé el cambio 
y me largué 
con un cigarro en la boca. 


13 
de agosto 
de 2014, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en SED A TIEMPO, 
autoeditado en diciembre de 2014) 

PICO COMO GUIÑO

hay algo más, 
más o menos 
tan poco controlado 
como fogonazos, 
elevación buscada 
con caída imprevista 
cuando se tocan. 

te diré qué es: es 
el pico de sus corazones 
con la vuelta dada... 
y con el ruido que hace sueñan. 

y qué buen ruido hace 
(a lo sonic youth). 

eso son: 
cada uno un corazón volteado 
con el pico quitado 
(hace de guiño), 
haciendo ruido. 

pinchad con él, 
mantenéos como sea 
con ese pico como guiño, 
al silencio le queda poco fuelle: 
eso les dicen 
sus corazones incompletos, 
parecidos a culos, 
dándoselas de veteranos. 


4 
de abril 
de 2014, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en NADA SONADO, 
autoeditado en julio de 2014) 

UN ARTISTA DE PIES A CABEZA...

te da su estado 
pa que des un golpetazo en él. 
también el de su ánimo 
en plan cambiante 
pa que no sepas 
por dónde pillarlo. 

te garantiza que nada 
está garantizado.

vuelve insurrectos a estrambóticos, 
dará mala espina a estancados 
en rectitud. 

un a. de p. a c. comprende 
q' especial es cualquier cosa 
o persona que hace o dice algo 
que por un motivo u otro él 
no hace o dice pero adora. 

pese a todo mísero amor 
y dolor incomprobable 
revienta relojes. 

pese a todo, un a. de p. a c. 
tiene con qué largarse 
en la cabeza 
pero no sitio pa sus pies. 

es el impresentable responsable 
de salvarnos de sufrir 
por lo q' está de moda, 
es el hazmerreír d' estiraos 
con machetes a mano. 

al a. de p. a c. le recordarán 
qué es un a. de p. a c. a la vez 
que de sus obras dirán: no está mal 
(y rozará en silencio esclavitud 
de cada mal q' está por él). 

se cenará su patetismo, 
se pasará con la sal, 
l' echará tanto picante 
que tendrá 
que vomitárnoslo, 
vomitárnoslo, y 
por la cuenta que nos trae 
(pa no pasar hambre de libertad) 
relameremos su histeria, 
sus escapismos, 
sus aterrizajes 
entre mentidos rebaños. 

se sacará los peludos huevos 
en la puerta de un restaurante 
vistiendo una camiseta 
en que ponga: 
NO HAGAS TORTILLA, 
CRUDOS SIRVEN. 

hará: vibrar a desencantados, 
columpiarse a colegialas, 
repensárselo a suicidas... 

... quitará pegamento 
de la cima del sentido común. 
cera del recorrido hacia las brasas... 

¿ha quedao claro? 
pues espero 
encontrarte en la puerta 
de un restaurante. 
con letras ENORMES 
en la camiseta. 


15 
de agosto 
de 2013, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en COLOR COGIDO, 
autoeditado en enero de 2014) 
            

ES MUY MUY TRISTE (O SÓLO ES UN REFLEJO)

gente, gentuza, gentileza de pega... 
por aquí, por ahí, por allá, sola, sola,
sabedores de que hay demasiados,
de que no dejarán de "crecer".

fotografiándose sola, 
cocinando lasaña sola,
desgañitándose sola, 
envenenándose, relamiéndose
los recuerdos, las heridas, 
los porvenires... 
codeándose, rodeándose 
de más gente
de brazos cruzados, 
cuentos corrientes,
despedazándose 
las frágiles uniones tocables.

es muy muy triste 
(o sólo es un reflejo),
porque todos somos gentío 
asombrado y cautivo
de no saber a dónde vamos a llegar,
empezando por futuros 
que no nos ha importado
dejar en espera,
car-gan-do
tan atrás como hemos podido
(o nuestras cuentas corrientes 
nos han dejado),

y es muy muy triste 
(o sólo un reflejo)
imaginar amor pixelado,
confesarle secretos 
al algodón encogido, 
maldecir porque la libertad 
se te escapó
en sólo una gesta(ción) 
y ahora no puedes
pagarte una columna vertebral...

es muy muy...
lo es o no, lo soy, lo eres, 
lo somos o no,
pero no te traigas 
muchos sueños, dudas, fuegos, 
trapos sucios, agallas 
en buena forma al cementerio,
porque hasta que no rellenemos
un espacio merecido 
no vamos a llorar de verdad,
                    ¿verdad?


4 
de octubre 
de 2012, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en ¡ESTRAGA!, 
autoeditado en septiembre de 2013) 

PIJOS BRASA IRRUMPIENDO

había quedao en reunirme con Elga
en el pub Kafka a las 23,15.
rajar un poco sobre cine,
festivales musicales actuales,
relaciones en horas bajas,
poemas cabezones...
trapicheos nada graves, ya sabes.

jueves al vacío.
estábamos solos:
yo dándole a una triple karmeliet
y los dueños no muy joviales
desfogándose con el futbolín.
ella llegó, sentó el ojete,
divagamos un rato y al rato
un pijaco de limpia camisa blanca
la tanteó con un mierda gin tonic.

sonaban los putos interpol y similares.
la calma dejó de resultar bienvenida
al entrar más basca finolis.
me pasé al jack con cola y otros pijos
interrumpieron nuestros tragos.

uno la conocía.
se pusieron del palo "cómo te va"
y el menda se explayó
con que había hecho una peli
que no sabía calificar
y otras patochadas de tres al cuarto.

el tiparraco que iba con él se presentó.
puse cara de: "me suda la tranca
tu nombre y cara" pero el caso
es que quería palique.
sorbí más cubata pa despegarme
de su catalán fangoso.

mencionó que actuaba en algún teatro,
y siguió dale que te pego
intentando ser enrollao.
le dije que escribía
pa darle coba.

fuimos a la entrada pal fumeteo,
Elga, el colega del pijaco del gin tonic,
el cineasta brasas, el teatrero colgao
y yo con las bolas ya infladas.

debía ser un jueves sin sucesos de peso.
¿acaso aquellos sobresaltados
no salían nunca?

ruló un poco
de hierba suavecilla,
de acercamiento majo 
del que no me camela,
de tuteo nefasto.

me quedé con ganas
de espachurrar
alguna napia de tono cargante,
para qué negarlo.


11 
de noviembre 
de 2011, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en CONTRA LOS CUERDOS, 
autoeditado en diciembre de 2012) 

SOBRE MÍ

y sobre ti:

las nubes a veces descansando
y el gobierno cabreándote,
un murciélago herido
más libre que nosotros,
My bloody valentine
y los feroces ruidos aliviadores,
mucho b/n señalándote,
el legado de suspenses de Hitchcock,
los turbios sueños de D. Lynch,
L. V. Trier y la paranoia llamada existir....
como Dalí,
como I. Welsh,
como Bukowski
y cada
realismo andrajoso,
cada sorteo
de penas y risas
que nos viste,
cada surrealismo que nos mece.......
aunque la playa
y la montaña y el asfalto nos recuerden
que podemos ser egoístas
con cada
resquicio de sol,
con nuestros cuerpos
mientras están enteros,
con las ruinas
mientras están a distancia....

y tras todo eso....

reclamamos la verdad,
y la verdad
se acerca y nos comenta:
yo también sé bromear. 


24 
de julio 
de 2011, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en OTR@S Y POCO MÁS, 
autoeditado en noviembre de 2011)

ANOCHECÍ

la noche, 
   como puta listilla, 
        me dejó en calzones. 

                 su sostén 
  me aniquila cuando puede, 
y puede un poco. 

   sin luz ni gafas nos lee, 
   suelta bilis 
   en cualquier estación
   se celebren raves o no.
   
   confusión, misterio... 
 y todas esas paparruchas... 
   se ha soñado tanto 
 para tratarte tan poco.... 
   pero tú sabrás 
   cómo despertarme 
   cuando vengas 
chorreando 
        lo que te quede, 
        lo que nos quede... 
      picores, pitidos, sed 
      y nostalgia 
      para quedar bien. 

que te arrope tu puta madre.

   
3 
de septiembre 
de 2010, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en ALQUILÉ MI VEJIGA AL INSOMNIO, 
autoeditado en enero de 2011)