UN MIÉRCOLES SUSPENDIÉNDOSE POR SUS VENAS

había pillado 
la aguja pelusilla 
durante la tercera 
canción del disco, 
festiva, con gancho, redonda. 
sonó la cuarta 
(Watching Alice) 
y él puso dedos de ambas manos 
entre lamas y una viga 
(los pulgares no) 
y la mitad delantera 
de ambos pies 
sobre tejas del vierteaguas. 

la perspectiva 
que ganó peligrando 
ante la barandilla 
del balconcillo 
del cuarto piso, escuchando 
esa cuarta canción, 
cupo en temblores, 
temores y hedores, 
muy suyos todos. 

lloriqueó sordamente 
doblegando su columna, quieto 
entre las lamas y el vierteaguas. 

por la calle pasaba 
gente sin tiempo 
para recomendarle no tirarse. 

se secó los mofletes. 
"menudo aprendiz de suicida", pensó. 

pese a la pelusilla sonaba 
limpia la voz de Nick Cave, 
la armónica, el bajo, todo. 

volvió al comedor 
y cuidadosamente la quitó 
de la aguja pero no del vinilo. 

"una actitud chorra, 
de debilucho, 
¿eso soy?", eso pensó. 
se remangó una manga. 
se acarició el cuello. 
miró las venas verdosas 
de su muñeca derecha. 
miró el abrecartas gris 
en medio de la mesa negra 
rectangular, llamativo. 

volvió a poner Watching Alice. 
volvió a llegarle el piano. 

"¿este reposo 
endurece mi ternura o 
enternece mi dureza?", 
se preguntó. 
se lió un cigarrito fino 
sin filtro. 
se lo fumó de pie, fijándose 
en grietas en la fachada 
de un joven edificio gris. 
se acercó al tocadiscos 
con el abrecartas en una mano 
y una colilla en la otra. 

eran las 16,03 de un miércoles 
suspendiéndose por sus venas. 


16 
de marzo 
de 2016, 
dsbrdr. 


(originalmente incluido 
en LO NORMAL SALE SANGRANTE, 
autoeditado en septiembre de 2016)

¿A DÓNDE VAN LOS TIROS QUE DAN?

oigamos, notemos 
cómo el gran amor disponible 
nos necesita (como nosotros 
a él) para trascender 
pero sigamos siendo 
muy humanos, es decir: 
mierdecillas que están 
en condiciones normales 
poco a la altura de merecerlo. 
a todas, de un sexo u otro, 
retorcidas, secas o frescas, 
nos revendieron amores 
que unen, desunen, 
anonadan, envenenan... 
pero vaya con este globo 
cabrón... ¿con qué amor 
contábamos cuando 
un compañero cincuentón, 
del cual ves el nombre 
en la puerta del vestuario 
porque ha muerto su madre 
te confirma que se trata de él? 
¿con qué amor? 
¿a dónde se va 
la grandiosidad del amor 
cuando ese conductor 
de coche médico te dice 
que está abatido 
porque le llamaba cada día 
y ya no lo hará más? 
¿a dónde se va en un caso así? 
o: ¿de dónde sale y si sale 
a qué se le parece? 
¿a una palmadita mientras 
dice que lo malo será 
seguir levantándose? 
la espada o 
la pared me querrán pero 
esta noche miro sudando 
un techo, revolviéndome 
tanto como mi perola... 
¿dirige lo que la mujer 
saca del sexo 
a lo que le contaron 
que da el amor 
tras mucho sacrificio? 
ambos, tipos o tipas, 
se pierden al confirmar 
sus entregas. comparten 
perder en sus naturalezas. 
en eso están igualados 
pero ya, ya: 
la mujer suele estar 
natural y socialmente 
más atada a tejer amor 
y sexo con el mismo hilo... 
y ahora, en el nuevo siglo 
cuesta pasar hilos 
por muchos pliegues, 
¡como en el siglo 20 pasó! 
¡pliegues y rotos! 
y tanto ellos como ellas 
fantasearán 
con sentirse desnudos, 
transparentando hilos, 
protegiéndose... 
el problemilla 
(mi costurera madre 
tal vez lo sabe) 
es que no se puede tener 
la ropa 
tan 
tan intacta 
cuando se quiere mantener 
activo un corazón 
(e inditex está 
forrándose gracias 
a los amorcillos 
dados y recibidos). 


1 
de julio 
de 2015, 
dsbrdr. 


(originalmente incluido 
en CIERTO VERDOR, 
autoeditado en octubre de 2015)

LIAM Y SARITA (MÁS QUE EGO EN JUEGO)

- huah, mira que tienes iniciativa como zorra, ¡joder! 

sarita levantó su culo un poco, se sacó del coño toda la polla y se dio unos cuantos toques fuertes y rápidos en el clítoris con el capullo. 

- alégrate, hoh, de tener tú toda la culpa. ¡toda, puerco! 

desde no muy lejos, en el comedor, el crazy clown time de lynch s' escuchaba nítidamente. el circular de algunos coches sonaba mezclándose con gemidos, con lo que se decían y con un bajo lento, profundo, no machacón. 

- métetela, trota, venga, así, sí. 

eso hizo ella apoyándose con las manos en la pared. él le lamió tensando el cuello los dos pezones ansiosamente. no habían estado comentando que hacía frío antes de empezar a follar. 

- muérdemelos un poco, sí, eso es, así. ¡qué rabo, cabrón, qué rabo tienes! 

aceleraron el ritmo del polvo y liam amoldó sus manos a las poderosas caderas de ella. los dos sabían que los platos se quedarían un día más por fregar. a sarita le gustaba coger en pleno trote los cojones. 

- hah, ¡hah! qué buenoo... me toca darte a 4 patas. 

solían repartirse el tiempo de dominio sexual. solían iluminar el asunto con velas pequeñas pero ya no les quedaban. con sarita en pompa eso era bastante irrelevante. 

- mjmh, mjhmj, ¿más rápido, más fuerte? 

ella, movida por cada embestida, retorció la sábana bajera, gimió pero no contestó al momento. habían bebido birra escocesa con whisky, la 1488. llevaban unos siete meses follando y conociéndose; puede que conociéndose follando, o reconociéndose. 

- ¡reviéntame! ¡azótame! ¡te gusta! ¿te gusta? 

liam subió una pierna a la cama mientras soltaba baba en el ano con buena puntería. restregó con un pulgar la baba decelerando la jodienda mientras sarita abría la boca notándola. cuando quiso meter un poco de dedo junto a la baba ella se giró completamente deseosa de mamar. 

- eso es, date, date en la lengua, ¡cojones! 

con fijeza miró con sus ojos magnéticos muy abiertos el placer en los suyos nublados. tras darse contundentes capullazos en la lengua los cerró y atragantándose un poco rozó con la barbilla los huevos. él la ayudó a seguir así unos segundos y luego ella la saboreó toda con ganas. 

- jo-der, con una d' estas mamadas me matarás una noche d' estas, jo-der. 

liam le sobó una teta natural, bien formada, no muy blanca, envidiable, adorable. interrumpiendo un momento la succión, sarita sugirió un 69. su coño sabría agradecérselo, dijo. sus labios (de arriba y de abajo) se conjuntaban dando y recibiendo calor, suaves y ensalivados. 

- me toca encima. venga, vamos, ya. qué gusto, hostias. 

sumando la edad de ambos, según se habían dicho en la primera cita, llegaban a los 38, y era cierto pero no con la edad que creía él que tenía ella y ella que tenía él. él creía que ella tenía 19 (y 17 era lo cierto) y ella creía que él tenía 19 (y tenía 21 realmente). cuando él se la sacó del coño bruscamente, sarita intuyó que era pa colársela por el ojete. 

- nenito, despacito; está más o menos limpito,, pero ten cuidadito. 

liam lo hizo así y en menos de un minuto entró entera. gritaron alegremente, morreándose, acariciándose, con la voz nasal de lynch de fondo. él al cabo de unos minutos fue a quitarse con agua toda la mierda. 

- de verdad, no tenía n' idea de que cantara él, y menos de que cantara así. 

él no contestó y cuando volvió al cuarto ella volvió a chuparsela hasta obtener una generosa ración de semen en la lengua que luego engulló. luego se tumbaron muy abrazados unos 3 minutos. eran casi igual de altos y casi igual de cariñosos; o eso creían. 

- estaba más densa que otras veces. 

- ¿qué otras veces? la calentura ha sido la misma o mayor; en mí al menos sí. 

a ella solían decirle sus colegas que era divertida, una viciosa y a veces sentimental. a ella él le decía que sus colegas le decían lo mismo. 

- en mí también, liam, también; sólo estoy diciendo que lynch y follar no acaban de encajar. 

- ¿sólo dices eso? lynch encaja con más de lo que crees aunque rebañe mierda como mi polla. 

tres noches antes habían visto juntos mulholland drive. en siete meses sarita había sido morena y rubia. 

- ¿cuánto hace que no me haces una cubana? 

- ¿cuánto hace que no me haces el puto amor? 

se arroparon no a la vez y se mostraron sonrisas torcidas. pasaron dos o tres motos sin silenciador. 

- cada vez que me pides que baje el ritmo estoy haciéndotelo, nena. 

- tú, el ritmo y el amor no siempre os unís. 

liam se levantó, se puso los calcetines y puso la aguja al principio de stone's gone up. volvió junto a sarita y se arropó sin quitárselos antes. 

- ¿ésta te gusta, no? con cierta pegada y con cierto misterio, como tú. 

- que te jodan. eh, liam, contéstame por una vez: ¿tú diferencias entre hacer el amor y quemarlo? 

a liam solía gustarle callarse y menear el tarro al ritmo del tema en esos momentos. ella le miró a la cara repitiendo la pregunta. 

- sabes que te quiero y te lo demuestro fuera y dentro de la cama. no desvaríes. 

- ¡ya, claro! hemos follado en jardines, en cajeros, en un montón de baños públicos. ahora soltarás esa mierda que soltáis todos: varía y avanza. varía y avanza. yo y mi coño nos reímos de eso, ¿t' enteras? entérate. un día querrás cagarte en mi coño o en mi boca para demostrar amor y variedad, ¿sí o no? menuda demostración de mierda, liam, de mierda. 

- ¡eh! como enferma apuntas maneras, destacas: tono teatral, gestos histéricos e imaginación. 

poniéndose tras oír eso más seria, sarita se quedó mirando la pequeña bombilla apagada colgante en mitad del techo del cuarto. liam se sacó un moco con una mano y con la otra se rascó un cojón. 

- liam, contesta a esto: ¿se te ha ocurrido escribirme algo bonito alguna vez? 

- joder, sarita, nos escribimos a diario, ¿sí o no? y lo que hacemos es ya suficientemente bonito. nos escribimos para hacer algo bonito. eso es bonito, joder. ha de ser bonito hacerlo, no escribirlo. no juntes tanto bonito, coño... no estamos en el mar. 

- no entiendes una jodida puta mierda, joder, joder. ¿hacerlo? ¿hacer qué? ¡ah, ya sé, ya sé! dios, me desesperas. ¿tú lees? ¿alguna vez lees? 

- ¿qué tiene que ver leer con algo bonito? ¿no querrás un poema o algo así? 

- ¡pues sí! ¿qué pasa? lo que pasa es que no eres capaz de escribir uno, uno bien bonito. 

- venga ya, niña, coño, no me jodas... 

- pues que sepas que anteayer me regalaron uno. 

- ¿un qué? 

- uno. un poema. 

- ¿quién? ¿dónde? ¿de qué va? 

- yo qué sé. me lo dio. un tipo. un colgao. en plena calle. me lo dio y se piró sin más. 

- ¿en serio? 

- en serio. 

- muéstramelo. 

sarita fue a la cocina descalza, abrió su gran bolso y lo buscó en uno, dos, 3 bolsillos con cremallera. lo encontró, lo desdobló, se rascó la cabeza y volvió todavía desnuda al cuarto. le dijo léelo y él dijo léemelo tú. ella dijo no pero al final lo leyó ella en voz alta: 

"vivamos gracias 

a morirnos por estar juntos, 

retorciéndonos 

ya sabes cómo, 

sin amanerarnos, 

sin normalizarnos, 

sin bajones. 

entretanto 

no cojamos la costumbre 

de relajarnos 

cuando el siguiente enemigo 

pregunte qué tal estás." 

- ¿y eso es amor? ¡venga ya! ¿es eso puto amor? ¡menuda mariconada! no pienso escribir algo así. 

- ¡el amor no tiene nada de puto, liam! además: 

¿dije yo que fuera un poema de amor? ¿dije yo eso? 

- ¿y he de creerme que el tipo que te lo regaló no quiso follarte? porque no le diste nada, ¿no? 

- ¡gilipollas, eres gilipollas! 

tras gritar eso, sarita se vistió de cintura para arriba, subió la persiana, fue al comedor, guardó en la funda correcta el segundo vinilo de lo que ya no sonaba y puso algo bailable, algo de underworld: dubnobasswithmyheadman. eran las 3 y pico de la madrugada. quitó un poco de graves y cogió un bote con olivas picantes de la nevera con intención de comérselas en la cama. volvió a tumbarse donde estaba, sin tocarle, sin ser tocada. tras tragarse 2 olivas le lanzó a liam una al pene y dijo burlonamente: 

- gilipollas y cerrado. eso eres. y encima yo te pongo esto, aunque sea bajito, pa que practiques tus pasos de bailarín pasao. 

- ¡a tomar por culo, zorra! ¿qué sabrás tú? 

- por ejemplo que deberías hacer que me corriera ahora; eso sé, capullo. 

echaron entonces un nuevo clavo. nuevo y último clavo juntos aquella madrugada. un mes después, cada uno ya por su lado, cada uno en un bar distinto tomando tullibardine 1488 comentaba con colegas que se habían mantenido al margen las circunstancias del adiós: 

- ¿está ida o no? me pidió que me cagara en su boca o en su coño. decide tú, dijo. dijo eso, creedme. además iba de poetisa y entendida del amor. encima bailaba fatal y le va un palo musical muy... en fin, ida, muy ida; rarita. se acabó. 

--- 

- ¡un mal perrazo! lo que oís. y un picha chica. ¡ésa sí que me bailaba dentro! y me ponía cosas de david lynch. sí... el pirao ese que hace cine. tiene discos también. algo en él olía a pluma. menos mal que al menos le inculqué buen gusto por la cerveza. 

15 

de mayo 

de 2015, 

dsbrdr. 

(originalmente incluido 

en POR DONDE VAN OTROS TIROS, 

autoeditado en junio de 2015)

SÓLO AL NACER SE EMPIEZA DESDE CERO

al pensar 
en tiempos de crecer: 
es de agradecer que lcd 
soundsystem hayan hecho 
música / es de pringaos 
haber esperado amor 
sin privaciones / es curioso 
convertir decepciones 
en fuerza para jugar 
limpio callando. 

al pensar (más) 
en tiempos de crecer: 
es posible que despertar 
y joder mate malos días / 
es extraño con un nabo 
negociar sentimientos / 
es natural que venza 
él ignorando qué. 

pensando (aún) 
en tiempos de crecer: 
es bueno acostumbrarse 
a burlar la vigilancia 
de la muerte / es algo 
de otro mundo (virtual) 
el desuso de la humanidad / 
puede que de poco valga 
sin memoria la verdad. 

pensando (más en lo mismo) 
el pasado (guste o no) 
tiene mucho que decir 
en cada intento 
de renacimiento, porque: 
sólo al nacer 
se empieza desde cero. 


22 
de agosto 
de 2014, 
dsbrdr. 


(originalmente incluido 
en SED A TIEMPO, 
autoeditado en diciembre de 2014)

  

¿QUÉ OTRA COSA?

es que haber hecho 
del seso roto 
del creador en bruto 
artificios pa que peña corta 
con el corta y pega con un dedo 
se las dé de independiente 
sin estar muy puesta 
es LA COSA. 

es que haber dejado 
que creciera la moneda 
por lo conseguido 
reteniéndole 
miradas a la muerte 
y fuera mal devuelta 
con lo encontrado 
negándole 
vida sin urgencias 
es LA COSA. 

es que haberle chorrado 
naturalidad a la buena locura, 
dulzura a la hermosura, 
esperas a lo intrigante, 
temple a conversaciones, 
invitaciones a la bailarina 
pero no calles tirando 
a putas al contemplativo 
es también LA COSA. 

muchas (demasiadas) 
cosas son LA COSA. 

venga, vamos, 
hagámosla nuestra, digamos 
que es la que nos ha tocado 
(y con gracia la justa). 
¿sabremos quererla 
hasta que la otra 
(la que ni llega 
ni nos quiere) 
nos hostie mejor? 


28 
de abril 
de 2014, 
dsbrdr. 


(originalmente incluido 
en NADA SONADO, 
autoeditado en julio de 2014)

VERMOUTH

apuro en una terraza 
café con hielo. 
en un cutre bar 
de chabacanos alegres. 
d' ésos que 
me hacen querer 
idiotizarme al salir el sol, 
idiotizarme al no salir el sol, 
idiotizarme porque hay que 
saber estar, 
saber joderse, 
saber lo mínimo. 
llega una pareja. se 
sienta justo a mi vera. desde 
la puerta la camarera de culo, 
pelos y voz igual de feos 
le grita a la mujer de melena 
y nariz igual de feas (imagínate 
si quieres tú su culo): 
= ¡qué guapa! 
y s' escucha: 
= ¡qué pelota! 
(le han hecho algo en los pelos). 
el marido suelta: 
= se lo han hecho por mí. 
intervengo: 
= no, jefe, es por la pasta 
(le gusta sentirse 
el jodío jefe). 
la mujer mueve el hocico dándole 
hostias en un hombro 
con una revistilla 
al jodío jefe cursi. 
aparece el maridito 
de la camarera 
(con sandalias y piñata 
igual de negras). 
= ¿qué os pongo 
aparte de nerviosos? 
él pide una clara. 
ella que no se lo cargue 
mucho de ginebra. 

oh, oh, hoy saldrá el sol y 
los coñitos abiertos pasearán 
perritos y niñitos 
una vez más felizmente. 


22 
de junio 
de 2013, 
dsbrdr. 


(originalmente incluido 
en COLOR COGIDO, 
autoeditado en enero de 2014)

CUANDO NO QUEDEN DISCULPAS PARA MI DESCARO

cuando no queden disculpas 
para mi descaro 
te tentaré otra vez 
(si a la vez 
tú tiemblas no de frío) 
con desnudez harta de moldes. 

asistiré en ayunas 
al funeral del reggaetón 
con cincuenta navajas 
oxidadas a mano. 
    
... le mirará 
por encima del hombro 
a una zorra ebria 
un jodido joyero 
y de reojo a un cabrón pudiente 
poetisas lesbianas mientras 
yo les echo fotos 
con la polla dura fuera... 

quedarán 
los huérfanos junto a un gran río 
pa contarse buenos chistes, 
saldrán equipados 
de todas partes 
reparadores de avaras almas, 
ahuecará definitivamente el ala 
cada bronco lelo fibrao, 

serán todas las paredes 
por las que subirse 
de fuego vivo,,,,, 

y no, 
no habrá 
quien quiera 
convencerme 
de q' el verdor 
de ácidos y montes 
no basta, 
de q' el aliento 
de las buenas noches 
necesita mentolados, 
de q' el desastre q' estoy hecho 
seguirá sin nombre 
cuando no queden disculpas 
para mi descaro, 

pero 

ey, ey, ey, 
bien, bien, bien, 

se acabó la espera 
porque acabo d' enterarme 
de que no quedan. 


13 
de mayo 
de 2013, 
dsbrdr. 


(originalmente incluido 
en ¡ESTRAGA!, 
autoeditado en septiembre de 2013)

ESCRIBIR

no hay nada,
muy probablemente nada
que motive más, 
mejor y más rápido
para escribir
que
pensar en escribir,
ver que puedes escribir,
soñar con algo escrito
y acabar escribiéndolo...

bueno, sí,
en parte una buena pinta fría,
vale, claro,
en cierto modo 
joder o ser jodid@,
de acuerdo, seguro,
desde luego un poco de ácido,
sin duda, exacto,
recorrerte mundillo.

si te consideras ganador nato
te aburrirá hacerlo,
si eres 
el peor perdedor que conoces
podrías intentarlo,
si estás intentando 
quererte a solas
es bastante recomendable,
si ya tienes claro
que no te importará
cuándo-cómo-dónde morirás...
pierdes el tiempo
con los dedos quietos.


29 
de diciembre 
de 2011, 
dsbrdr. 


(originalmente incluido 
en CONTRA LOS CUERDOS, 
autoeditado en diciembre de 2012)

AÑOS TEMPORALES

ahí y aquí estaban 
(y están o estarán)
Randstad, Manpower, 
Adecco y las demás,
¿qué cojones sabía yo del i.r.p.f?
el pringao de los 50 empleos 
(o más)
¿te interesa ir 
en 30 mins a embolsar pan?
sí, a 9,64 e/hora brutos, 
te sale a...

¿aguantarán aún 
aquellas puretas de Henkel 
empaquetando vernel, las mismas
que se reían pidiendo 
que me sacara 
el nabo en la cadena?
17 años, qué se le va a hacer.

lo interesante de revisar 
botellas de Bacardi 
fue quien me ofrecía el puesto. 
bonita boca, nena, 
mejores tetas. 
acabé confesándole a solas
que me había enamorado de ella
(de su boca y tetas, vaya) 
y no podía concentrarme 
en la fábrica.
tengo novio. 
no importa, déjale.
vivimos juntos. 
ya, hay que joderse.
al verle el pandero 
el amor se fugó de golpe.

oh, y ausonia, 
con sus contratos veraniegos, 
tiempos de carretilla,
compresa y pañal, 
costras en los huevos,
seguridad laboral 
(seguro que te vas a la calle).
las químicas son el rudo enemigo. 
evítalas, tu coche y piel 
lo agradecerán.

Synergie sabía los trucos 
para sacarme de la piltra. 
yo sabía que 8 horas 
y 60 euros eran lo mismo.

¿y Autoliv Kle? 
eventual de 6 meses,
pero.... ¡pum! 11-s. adiós.
baja voluntaria 
y entras en Margaret Astor.
posibilidad de fijo 
(fijo a la calle, otra vez)
4 meses de nómina al garete.

vacaciones, una fe inalcanzable.
paga extra, una odisea.
tráeme tu boletín para cobrar, 
no lo olvides, ¡antes del 10! 
malditas putas. 
los pobres nunca pierden la memoria.


4 
de enero 
de 2011, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente 
en OTR@S Y POCO MÁS, 
autoeditado en noviembre de 2011)

SAN ESTEBAN TAL VEZ ME JODIÓ PARA SIEMPRE

o tus costillas y mi tímpano 
resistieron... o no.
          
san esteban tal vez 
me jodió para siempre 
(sea lo que sea mi "siempre") 
y los gritos resuenan
aunque huyan unas palabras. 
          
no muchos fracasos son mayores 
que trabajar donde naciste 
pero...
allí acabamos; 
en la sala de espera sin mirarnos.
          
trataba de vivir, 
no como tú pero a mi ritmo, 
y el ritmo me folla 
pero ya no grito como entonces.
          
aún no compré salfumán, 
sigue creciéndome la lengua 
y el rencor está en los genes, 
pero... quedan peros y porqués...
porque nunca tuve cama 
desde que me despertaste 
(ni antes) pero tener 
no es verbo de mi agrado. 
          
todo patas arriba 
por unos putos petas 
y la mierda que trae el nº 18. 

me corro sobre la culpa 
pero no hay placer. 
          
la puerta y la memoria, 
abiertas violentamente... 
y yo siempre fui 
un mierda
cerrando cosas. 
          
atascado en un zumbido, 
sólo supe ser joven, 
no hace falta que te largues 
si me voy yo. 
         
¿melancolía? 
semen en las mantas 
y un recado nunca hecho.


6 
de noviembre 
de 2010, 
dsbrdr. 


(incluido originalmente  
en ALQUILÉ MI VEJIGA AL INSOMNIO, 
autoeditado en enero de 2011)