domingo, 11 de febrero de 2018

COSAS DE TENER FUEGO

20 años y no más repertorio
de maneras de caer en gracia
teníamos entre nenas
por marchosas que 
las fiestas fueran:
2 salidos inexpertos 
de poca labia
pasando metro 80,
con percha pero sin gancho,
con repelús 
por el centro de la pista.

los ritmillos 
eran impersonales,
atontadores, ligerísimos.
las resultonas 
acababan con macarras.
nuestra pasta daba pa pocas,
baratas, tibias tajas.

bien, pues volvíamos 
a pie sin prisa
en pleno invierno, 
de madrugada
por anchas calles industriales
sin descojone ni cacho pillao,
intentando recordar 
el chaflán del buga
cuando 2 macarras espitosos,
a 20 metros, desde otra acera,
nos pidieron gritando fuego.
¿fumetas majos en apuros?
desde párvulos nos juntábamos,
el pasmarote y el despistes.

habíamos empezado
apenas a buscar mechero
cuando en 2-3 segundos 
cruzaron la calle;
en la barriga algo punzante,
en los oídos: lo que lleves, 
venga, ya, todo, 
juégatela, rápido,
no estamos pa hostias.

mi extra del mes 
montando cámaras de vigilancia 
era 50 euros.
ninguna lo captó.
la suya 70 reparando coches.
ninguno nos socorrió.

en pocos años se metió
a poli el pasmarote
y el despistes en un hospital.


4
de enero
de 2017,
dsbrdr.


(originalmente incluido
en EL BUEN PULSO COLEA,
autoeditado en diciembre de 2017)


Publicado por en

TODOS LOS TIEMPOS EN REVENTA

bebo y pago
en una fresca mañana
de lunes odiado
café con leche tibia
en una taza
supuestamente limpia.
por varias aceras
brilla caca de chucho
secándose gracias
a un sol espectacular.
en la indignación extendida
gran egoísmo flota, habla,
trae consigo gran cansancio
en cuidado tras cuidado,
en el aguante por migajas.

pido y pruebo pan
hasta cierto punto artesano.
me lo ha servido 
una garrula panadera
tras decirme "¡dime!"
con tono de timbre molesto.
una ambulancia pide paso,
dos serias colegialas
no piropeadas corren
y un avión descendiendo
traza una estela curvada
sin nubes por medio,
despacio dehaciéndose
mientras la miro largo rato.

aprecio y acabo
de leerme "Juegos..."
de Robin Klein,
original del 86,
traducida en el 95,
sintiéndome trasladado
al calibre del dolor,
con sus ofertantes y
sus receptores
en incómodos años tiernos.

luego lo que me tira 
es soltarme del
"¿todavía estás así?"
y del ala del angelito 
y del tridente del diablito;
los que tan libremente
han oscurecido señales
el uno del otro
en todos los tiempos 
en reventa.


7
de marzo
de 2016,
dsbrdr.


(originalmente incluido
en LO NORMAL SALE SANGRANTE,
autoeditado en septiembre de 2016)


Publicado por en

GOTERONES

la memoria barrida 
y entregada deja 
que el tiempo de juego
de instintos comprensibles,
estupidez comercial y
superficies para enfermar
quepa,
se quede,
ocupe un espacio
por donde la verdad
da vueltas, 
se deforma
de lo sobada
y hecha polvo q' está,
tropieza consigo misma
y acaba rompiendo el suelo
porque
donde le ofrecen sentarse
no está a la altura
de su dolor de calidad.

bajo ese suelo roto
hay un techo verde turquesa
enguarrado, llenándose
de insectos chafados
por diablos más quemados
que calientes y
que pobres.

esos diablos quemados
se impulsan
con sus gordas colas
desolladas 
pero fuertes y
golpean 
incansablemente 
el techo;
le dan testarazos
esperando que así por él
caiga el sudor
de la verdad hecha polvo,
casi del todo rota
pero todavía rompedora.

la memoria barrida 
y entregada
va dejándose joder
por todo 
el tiempo en juego,
por todo 
el espectáculo incesante
de todos los diablos
quemándose 
más que calentando...
mientras goterones
caen del techo
llevándose verdor
con un insecto dentro.


2
de septiembre
de 2015,
dsbrdr.


(originalmente incluido
en CIERTO VERDOR, 
autoeditado en octubre de 2015)

Publicado por en

SOL Y SANGRE

de nuevo sentado pienso
en listas creciendo
de lo sustituible.
también en qué amorcito
darán y recibirán
las chavalillas aburridas
poco tapadas. también
en qué será de los soñadores
en cuanto máquinas
los vuelvan máquinas.
estarán en una o más listas
lamentando 
la falta 
de cojones.
¿cómo hay que darle 
un hostión a un idiota 
pa que no lo sea más?
... pero en la lista
de papá y mamá
la violencia sobraba... 
pero 
la forma de hacer dinero
de las máquinas 
con los idiotas
es más violenta todavía, 
más.
y dinero,
igual que hambre,
igual que pasión,
encabeza las listas...
y exacto, exacto,
las listas 
las ha estado escribiendo
alguien,
que como tú,
que como yo,
tendrá que hacer
lo que haga falta
para no ser
perfectamente sustituible
mientras quede sol y sangre.


10
de agosto
de 2014,
dsbrdr.


(originalmente incluido
en SED A TIEMPO,
autoeditado en diciembre de 2014)



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SE METIÓ EN MI ALMA UN ALIEN Y SURFEÉ CON ÉL

a mis 15
él tenía unos 15 más.
era mi tío,
el tío enrollao,
el colgao,
el rockero chinchoso
de lengua
cada 2 por 3 sacada.

al venir a verme
aprovechaba
para jiñar,
pegarme con cariño
o quedarse conmigo,
pero lo que yo más valoraba
era que me culturizara.

parte de sus gustos
me gustaba y conforme
iba conociéndola
cierta otra también.

y en una d' esas veces
pasó. vino a sacarme
a lo bruto del catre 
con una de sus cintas
piratas. la puso
asegurándome
que me cagaría encima
con semejante subidón.
era joe satriani.
qué hijoputa, tenía razón.


14
de marzo
de 2014,
dsbrdr.


(originalmente incluido
en NADA SONADO,
autoeditado en julio de 2014)


Publicado por en

VED

ved
amantes
incompatibles
haciéndose
amigos
temporales.
ved amig. temp.
convirtiéndose
en contactos
de chispa sorda.
ved cont.
de ch. so.
cotilleando
tras
profundidad
en
otros
con
la de sus culos,
la de sus certezas
con corteza, la de
sus rasguños
de muestra
con precio a convenir.

joded después 
en unos cuantos muros meados,
traed después curiosidad
con forma de estrago,
lidiad con lindezas 
de cielos 
que os endemoniaron,
...............
.........
....
.......
..........
a más no poder
dejáos cegar
por la sangre
que no corre
si no mata.


4
de julio
de 2013,
dsbrdr.


(originalmente incluido
en COLOR COGIDO,
autoeditado en enero de 2014) 


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